empiezo a creer que en serio no sé nada.
ni de la vida, ni de mi, ni de nadie.
no entiendo lo que hago, pocas veces soy coherente en mi discurso.


presa de mi propia negligencia

no finjamos nada hoy
que todo lo nuestro, lo tuyo y lo mío,
sea sin pensar, natural.
como cuando llegaste una hora tarde. apareciste, yo enojada, fuiste vos y me hiciste ser yo. fue natural. como dormir con una bufanda llena de aroma a abrazo o revisar cuadernos viejos buscando un paragüita.


amor para vos. amor para mi. eso nos deseo en este tu cumpleaños.

nostalgia

tengo miedo de olvidarme de cómo bailar.

no me gusta leer lo que escribo, ni siquiera levantar la mirada y ver el monitor. porque sí, sí, escribo en la computadora, generalmente entre las piernas, pocas veces escuchando música, hoy escuchando a Blatt, no sé por qué.

siempre termino hablando de mi
hasta cuando no quiero hacerlo.
porque constantemente termino pensando en mi, mis problemas, mis faltas, mis partes del cuerpo feas; que son varias. no vayas a creer que tengo un cuerpo perfecto. ser flaca no es perfecto, como no es perfecto comerse las uñas, mi fraterno defecto que aparece cuando más lo necesito. te odio y te necesito. el pelo feo, así con olor a shampoo barato, shampoo de pobre, con olorcito rico las primeras 6 horas, pero bien bien detergente como para que se formen los rulos. los rulos que no me hicieron quedar en el casting, los rulos que me tapan la cara, la cara fea y la frente chiquita. una frente que no soporta flequillo ni lleva cicatrices.

todos mentimos

dicen que las mentiras tienen patas cortas.

yo pocas veces me he enterado que me mienten.

dicen que las mentiras tienen patas cortas.

pocas veces otros me agarraron en una mentira.

dicen que las mentiras tienen patas cortas.


dudo que así sea.
mi metro setenta y dos prefiere hacerse el gil.

vos te crees que no, pero igual sufro por amor.